Grito Número Cento e Noventa e Quatro:

DUELO

Tenho de reconhecer minha dupla personalidade. Sou um Dr. Jekyll que pega a linha-1 azul do metrô e que faz fila na lotérica para pagar boleto. E o grande problema dessa duplicidade é quando chega o momento do combate; quando ID e EGO são senhores de suas vontades.

"Não quero ler Sérgio Buarque, vamos deixar a prova de lado! Quero beber conhaque com Bukowski, quero assistir pornografia, quero sair pelas ruas e beber água da chuva" diz um lado. Esse mesmo lado, monstro, urinou no despertador e nunca quer saber de prazos. Quer pintar com aquarela e fazer biscoitos de canela, quer procurar livros nos sebos e andar sem porvir no centro de São Paulo. Aliás, esse lado sempre se perde no centro, de propósito.

Esse mesmo lado, gosta de teatro de fantoches e folhear livros de arte moderna. Esse lado quer caipirinha de saquê no calor, quer conhaque com café nos dias mais gelados. Esse lado quer voltar a andar de skate, quer viajar a Buenos Aires no inverno e só pensa em fazer amor fogoso e boêmio, o amor mais canalha possível, daqueles que puxam a moça pelos cabelos e fazem os cabelinhos do braço se arrepiarem. Esse lado gosta de fumar. Esse lado gosta de falar bobagem, sem corar.

Esse lado não quer tirar a agulha dos discos de chorinho e só quer saber de xique-xique e balacobaco. Esse lado faz aviõezinhos de papel com os trabalhos acadêmicos. Esse lado desenha nas margens dos cadernos em toda e qualquer palestra.

E o grande problema, o maior dos problemas, por incrível que pareça, é o outro lado, aquele quadrado, que nunca quer comprar briga.

Grito Número Cento e Noventa e Três:

IRRESOLÚVEL

Nesta terra que cito, covil dos desgraçados

Existia todo conflito, civil e politizado.
Para que se evaporasse todo o problema
Era simples, sem dilema
Bastava apenas dar as mãos, igual ciranda
O som dos tiros pararia, começaria o som da banda
E viria o fim da dissensão, o silêncio das escopetas
Mas não existe "mão dada" na terra dos manetas

Grito Número Cento e Noventa e Dois:

AQUI

Formigueiro de gente entupida nos trens

Pra Vergueiro ou Paulista é só pegar a 23

Eu sou daqui, não sou daqui

Estampado na cara, da Sé a calçada, a mansão no Morumbi... bem aqui.

É sóbria de dia, tão justa, e não para na noite, me entrego à Augusta

Só as luzes já causam total embriaguez

Os Novos Baianos estão velhos, agora é a minha vez.

Grito Número Cento e Noventa e Um:

LALOFOBIA

NÃO SEI SE CHAMO SEU NOME

OU SE MEU NOME É PAVOR

SE LAMENTO AQUECESSE O PEITO

DOS OLHOS CHORARIA VAPOR

NÃO SEI SE DISCO SEU NÚMERO

OU SE DISCO VOADOR

Grito Número Cento e Noventa:

SOBRE ABRIR OS OLHOS (OU TIRAR O ESCAFANDRO FORA D'ÁGUA)

                             

Vila Mariana, novembro, um homem pede café em um bar, ele comprou um livro sobre mitologia para ler no metrô.  

Nasce uma criança no interior do Paraná, ela não tem um dos bracinhos, mas desde que nasceu seus olhos brilham.

Em um museu no sul da Itália, uma mariposa pousa em um escafandro que por anos permaneceu esquecido nas profundezas do Adriático.

E em cada centímetro quadrado, em cada pulso firme ou ferido, acontece um universo. A cada segundo, a coisa mais bela do mundo se aflora e passa desapercebida.

Os sacos plásticos dançam, a folhagem do outono grita por nossa atenção, a natureza não é tímida, tampouco a vida urbana.

Não há lentes, pincéis, penas e papéis que bastem, não há porque de não tentar não engolir todo esse mundo de uma vez.

Há quem diga que não existe mágica nos sacos plásticos, nas folhas, nos escafandros enferrujados; que é plástico, cloroplasto, celulose, cobre retorcido, carne e osso e costume.

Para esses só cabe atenção ao que não é ordinário, e acabam por ver nada além da vida passando. 

Possivelmente, nunca um elefante verde que invadirá o bar na Vila Mariana e pedirá um café.

Certamente, não nascerá uma criança com asas, nem no interior do Paraná, nem em lugar algum.

E seria fisicamente impossível um inseto levantar voo e carregar um escafandro até o fim do horizonte.

Há quem ache que é preciso acontecer coisas como estas para quebrar a rítmica da ordinarice. 

Mas, essa é a mágica: não há nada nesse mundo que não seja belo o suficiente, desde que você tenha a capacidade de admirá-lo. Viver e sentir já é mais do que surreal.

Grito Número Cento e Oitenta e Nove:

PARÁBOLA

Tenho medo das equações. De primeiro, segundo, de terceiro grau.

Tenho medo das porcentagens, dos gráficos de pizza, de integrar e derivar.

Tenho medo de divisões com dois números na chave e das regras de três.

Tenho receio das frações, a vida já é toda fracionada.

Tenho medo da matemática, tão séria, tão lógica, tão exata, tão diferente de mim.

Grito Número Cento e Oitenta e Oito:

NON OMNIS MORIAR

É poético estar morto quando se está vivo.

Rende.

É poesia estar vivo quando se está morto.

Vale.

Grito Número Cento e Oitenta e Sete:

Grito Número Cento e Oitenta e Seis:

ELE E A MANCHA

Passava por ali todos os dias e todos os dias lá estava ela. Já o incomodava diariamente havia quase um ano.

Muitas pessoas prestam suas incomodações ao clima, aos problemas da vida ou do mundo, outros sentem incomodado o peito quando morre um ou outro amor. Ele era incomodado por uma mancha estranha na escadaria da estação.

Uma mancha oleosa e disforme no sétimo degrau.

Os arredores da estação já eram a materialização da decadência humana. Mendigos encardidos e embriagados a dançar ao som dos carros, prostitutas saindo do trabalho pela manhã, catarro de criança de rua, lixo de todo o tipo e mais e mais lixo.

Era religioso passar pelo degrau, olhar a mancha e sentir o mais pungente dos ascos. Não era uma pessoa das mais limpas, em seu apartamento apertado era possível encontrar ocasionalmente uma meia suja na sala de estar, bilhetes vencidos de loteria em pontos não estratégicos pelo chão e copos vazios de conhaque em cada canto. Mas a mancha era cruel e nunca perdoou sua visão ou seus sentidos metafísicos. A mancha era horrível, como tudo que há dentro do lado sombrio de um homem.

Naquela manhã, percebeu ao amarrar seus cadarços antes de sair de casa que não seria uma manhã comum. Andou suas várias estações como sempre, fez a baldeação de sempre e se apertou com as centenas nos mesmos trens de sempre.

Ao virar aos degraus da agonia, olhou para o local onda a mancha permanecia e encontrou um homem deitado desajeitadamente , ocupando a mancha e mais um ou outro par de degraus. Não sentiu pena do infeliz fragrante de bebida e mijo, mas um regozijo não contido bradou em seu peito. Um dia sem manchas.

Ao terminar os degraus, paramédicos passaram por ele e aprontaram-se para acudir o homem. Não quis ficar por lá, junto ao aglomerado de curiosos que se formava, poderiam tirar o homem dali e iria acabar vendo a tal mancha. Foi um dia longo, incólume e feliz.

Passou-se o sol e depois a lua da noite tépida da primavera paulistana. Era um novo dia.

Ele bebericou café e comeu quatro biscoitos de polvilho deixados de lado por uma lasca de broa de milho. Saiu de casa sem passar o cadeado no portão. Comprou o exemplar da revista mensal de modelismo ao passar pela banca. Pigarreou cachimbo. Embarcou e desembarcou.

Chegou ao lugar da mancha e ela não estava mais lá, porém não havia júbilo em sua respiração pesarosa, pois percebeu (ou sempre soube) que havia manchas dentro dele e não há químico ou esfregaço suficiente no mundo.

Grito Número Cento e Oitenta e Cinco:

Grito Número Cento e Oitenta e Quatro:

O Cinzeiro Vazio

Toda vez que te encontro é a última vez.
E na próxima, e próxima, e próxima.
É um cigarro que não queima.
Diabos, estou puxando outro e outro do maço vermelho!
Toda vez que te encontro estou pronto para me despedir, mas nunca digo adeus.
Eu apenas puxo outro cigarro, que não queima e não diz nada, como eu.

Grito Número Cento e Oitenta e Três:

PARTE DE MIM

Parte de mim
Parte de mim
E as outras partes de mim
Partem-se em mim
Partes em cacos, jogados fora, por partes
Partes partidas, partidas de outrora
Foram parte de mim
Que partindo de mim, resolvi mandar embora
E o que sobra, assim?
E o que sobra no fim?
Uma parte, que não parte e não parte nunca de mim.

Grito Número Cento e Oitenta e Dois:

HAIKAI DA MINHA ALMA

o puro café

se esconde atrás das mil notas

e filmes (velhos) e fotos.

Grito Número Cento e Oitenta e Um:

PESADO PESAR 

No dia em que apenas sobrou apenas osso e cabelo de seu corpo, antes troncudo e nobre; e as joias da família trocadas em festança, desejou ter escrito um bom livro sobre o amor e outras coisas que nunca julgou bonitas. 

Grito Número Cento e Oitenta:

SOBRE TENTAR AQUECER-SE NA TERRA DA GAROA

Percebo que a garoa escolhe meu rosto, as gotas escorrem pelos fios da barba e os óculos ficam embaçados.

Um frio tímido aparece e com os golpes de vento relapsos acentuam a umidade do corpo, fazendo o frio tomar o corpo.

Sigo caminhando na garoa mansa pelo vale do Anhangabaú, rodeado pelos edifícios que contam histórias e avisto o meu favorito, lá no topo do topo, como um rei que majestosamente observa e zela por seus súditos ao tempo que exibe garboso sua realeza.

Isso é meu, penso. E o lar é onde o coração está, concluí. 

E segui olhando e sorrindo rua acima até um lugar que eu pudesse tomar um café passado, posto naqueles copinhos americanos, servidos nos balcões de pedra, acima de onde penduram sacos de laranja.

Terminado o café, senti amornado o peito, mas, ainda que seja romantismo de minha parte, acredito que não foi o cafezinho do jeito que adoro que deixou tépido meu estado, e sim tudo a volta que aquecera meu coração com a magnitude que somente a Pauliceia injeta aos que se aventuram por seus becos e avenidas.

Grito Número Cento e Setenta e Nove:

GREVE DE FOME É PARA OS SEM APETITE

Estava bêbado e começaram seus devaneios potencializados pelo vermute. Seu olhar alçavam milhas e milhas além do balcão do bar.
Imaginou-se sentado em uma esquina, acorrentado a uma placa de trânsito. Fazia um protesto contra a devastação do planeta. Uma greve de fome.
E passavam por sua volta crianças em formas de coxinhas, padres das paróquias tinham formato de pastéis, mas ainda usavam batina. E quando lhe ofereciam de comer, ou mesmo um gole d'água, gritava: "PELO PLANETA, NÃO!"
Foi quando observava o céu escarlate do entardecer percebeu a presença dos piratas do espaço em discos voadores:

-Pilhem as árvores e os animais que restam! Não deixem sobreviventes!* (*traduzido da língua dos piratas jupterianos)

Como um aspirador de pó, tudo de vida foi sorvido pelas centenas de naves gigantescas, exceto pelos humanos.

-Descarregar bombas! - gritou o Capitão da nave-mãe.

Quando imaginou a explosão devastadora, caiu da banqueta e voltou a si.
Gritou ao balconista:

- Quero um pastel de palmito e dois croquetes daqueles recheados. E um torresmo. E um daqueles ovos cozidos azuis.

O amigo, mais zonzo pelos pedidos que pelos coquetéis perguntou:

-Tanto assim de uma vez só? Vai comer por todo mundo?

-Sim, pode ser que amanhã todos estejam mortos... ou, no mínimo, de barriga vazia. Além disso, eu só sei salvar o mundo de barriga cheia. - respondeu enquanto descascava a casca azul do ovo.

Grito Número Cento e Setenta e Oito:

UM PARÁGRAFO SOBRE A VIDA 

(OU COMPLEXO DE AQUILES)

"Sobre a vida"- Dan Arsky - Acrílica sobre tela -  24x16cm - São Paulo, SP

É sempre antes do maior e mais belo passo da vida de um homem que aparece a mais vil e terrível flechada em seu pé. Somente saltitando em apenas um pé que se alcança as coisas boas nesse mundo, mas se cairmos... é o que se pode dizer dessa vida antes da última flecha.

Grito Número Cento e Setenta e Sete:

CONDUÇÃO

Posso arranjar mais energia
Nesse intrépido dia
Com uma xícara extra de café!
Apertado, sufocado,
Amontoado junto à ralé
Pulo do bonde gritando:
"São só vinte quilômetros,
Eu consigo ir a pé!"

Grito Número Cento e Setenta e Seis:

DORIAN GRAY PERDEU A GRAVATA

Levei meus últimos livros de direito civil, financeiro e criminal para o sebo, troquei por uma edição de Dorian Gray e um lote de histórias em quadrinhos. Aqueles livros me sufocavam mais do que o cheiro de mofo e naftalina naquele sebo. Aquele momento era o marco de abandonar a carreira jurídica em potencial para lidar com livros, arte e aquilo que me injeta ânimo. Já não tinha mais nas mãos a possibilidade de saber sobre as leis e os crimes. Entre os caminhos certos da direita e esquerda, saí voando acima dos rochedos. 

O novo era o velho e o velho novo, de novo.

E quando lembro da sensação, penso que poderia ter matado uma pessoa.... Enrolado o pescoço do filho da mãe com meus dedos e apertado aquele pescoço branco até os olhos pularem para fora das órbitas. Eu poderia ter cometido tal crime e cometi. Estava grávido e abortei um advogado filho da puta. Feto no chão, deformado, vil. Pisei em cima enquanto a coisa rastejava, que, tentando alçar a lombada do Damásio de Jesus, não mais se moveu. 

- Nem esse, nem nenhum Jesus vai te ajudar, filhote de rato!

Trocar esses livros me levou a pensar que, de fato, os livros moldam o caráter daqueles que os leem. Sacrifiquei minha gravata de advogado em troca de ser jovem para sempre, como o jovem Dorian, ainda que custe o nobre retrato que adorna a parede e o ego do dono.

Grito Número Cento e Setenta e Cinco:

SOBRE PIPAS QUE NÃO SOBEM MAIS, APESAR DE FAZER MUITA FORÇA

Estava conversando sobre coisas banais enquanto bebia café na mesma caneca amarela em que bebo todos os dias. Certos objetos seus certamente dizem muito sobre você, talvez uma moto, um troféu de judoca do ano de '79, uma jaqueta, um poncho mexicano ou uma cicatriz. Tenho minha caneca e minha má-vontade e isso já me basta. Olhava para o céu, ridiculamente azul, sem nuvens, sem pássaros, sem nada além de um papagaio de papel com rabiola feita de sacos plásticos pretos. Isso me fez lembrar de uma vez, quando eu era criança, em que meu pai e eu subíamos o morro para empinar uma pipa que encontramos nas galhadas do nosso antigo abacateiro.

Nessa lembrança, eu estava no banco da frente, grávido de expectativa, pés inquietos e perguntei ao meu pai o que era aquilo no piso aos meus pés. Ele disse que deveria ser algum dos livros da minha mãe, que sempre esquecia alguns no carro, na verdade tratava-se de um eufemismo, pois estavam sempre espalhados por todo lado. Com algum esforço alcei o livro com dois dos meus dedos e tentei ler a capa, mas o título estava em alguma língua estrangeira e não entendi nada daquelas letras brancas e garrafais, afinal estava eu recém-alfabetizado em português. Joguei o livro, num ato de puro desdém, para o banco de trás. Como reação desse protótipo de tentativa de delinquência juvenil, veio a punição do destino: joguei o livro em cima do papel de seda e estraguei o papagaio. Quanta ironia em papel estragar papel. Meu pai, frustrado, disse que íamos dar meia volta e tomar o caminho de casa, pois não havia mais concerto. Perdi um dia ventoso de pipa no céu na minha infância, por causa de um livro que não conseguia compreender sequer a capa e, com o tempo, tive muitas outras frustrações, mas tomo essa como a mais sentida, ainda que de menor gravidade.

O mais irônico disso tudo são os valores transvalorados dos meus tempos de moço, adulto-jovem ou de barbado frustrado, como queiram. Hoje brotam papagaios multicoloridos na minha mente, empinados por crianças e velhotes sorridentes, interrompendo a concentração na leitura de livros chatos que não compreendo muito mais do que a capa. O papel segue fazendo estrago no papel, mas os papéis foram invertidos.

Grito Número Cento e Setenta e Quatro:

MEU CORAÇÃO É QUALQUER COISA

Eu poderia dizer que meu coração é algo simples ou incrível.

Existem milhões de metáforas legais que eu poderia usar.

Mas meu coração é só víscera, um punhado de carne.

Eu te amo e ponto final, sem metáfora, simples assim, como o amor deve ser.

Grito Número Cento e Setenta e Três:

DAS DORES, DAS FUGAS

Fingi ter o coração pequeno
Para a que a dor fosse minúscula
Como se fosse só uma gota, uma gota só de veneno
Mas a dor é astuta, sempre é proporcional
Naquele dia sofri dela, tão bruta, com meu coração pequeno
A dor mais colossal.

Grito Número Cento e Setenta e Dois:

PINTARAM O PARQUINHO DA MINHA RUA DE COR DE LARANJA

Pintaram o parquinho da minha rua de laranjado.

Agora as crianças brincam ali depois da aula, esquecendo os cinzas do entorno.

Pintaram o parquinho da minha rua de laranjado

E todos os tons de cores agora são mais felizes.

Pintaram o parquinho da minha rua de laranjado,

Mas eu continuei triste.

Porque quando fui construído, fui pintado de cinza por dentro.

E quando tentam jogar tinta para fugir do acinzentado,

A tinta não fica, quando não escorre, descasca.

Pintaram o parquinho da minha rua de laranjado, mas, ainda assim, tudo continuou cinza para sempre.

Grito Número Cento e Setenta e Um:

O MISANTROPO (clique na tirinha para ver em tamanho grande)

misantropo |ô| 
(grego misánthropos, -os, -on) 

adj. s. m.

1. Que ou quem tem aversão aos seres humanos. = ANTROPÓFOBO ≠ FILANTROPO

2. Que ou quem não gosta da convivência social. = ANTROPÓFOBO

3. Que ou quem é melancólico.

Grito Número Cento e Setenta:

DA SOLIDÃO E SEU RITUAL DE EVASÃO

Quando o sono vem, coço as pálpebras e encosto com suavidade minha cabeça no travesseiro, mas não cerro os olhos. Deixo-os tornarem-se pesados sozinhos e os sinto fechar lentamente, sem que eu manifeste minha vontade. Enquanto  as areias do João Pestana não chegam às têmporas, vão voando as ideias na minha mente sempre inquieta. Penso em barcos de papel e desses chego até "O Velho e o Mar", tento entender os leões dos sonhos do protagonista narrados na última página. Penso em ter força, como os leões. Não gosto de carneiros, então nunca faço esse tipo de contagem, apesar da sua dignidade, não serve para dar sono a ninguém.

Na ocasião, era quase três da matina e nada. Peito pesado. Ninguém ao lado no colchão sem lençol até que ela chegou nua e desvirtuosa, caminhando com seus passos mancos e sorriso afetado: a solidão voltou para me fazer companhia. Qualquer idiota sabe que tristeza e insônia não combinam.

Levanto e penso em beber um pouco de café velho da térmica.

Queria mandar essa moça pálida e noturna para longe. E eu conheço muito bem o ritual para fazê-lo: é buscar um canto, colocar conhaque garganta adentro para amansar o peito, que funciona como soda cáustica e um ralo imundo, cheio de cabelo, bagana de cigarro e limo. Um maço de cigarro devorado enquanto olho pela janela e vejo as árvores e escrevo versos brancos na minha cabeça e penso em metáforas escrotas para usar nos meus textos. E depois, tudo passa, tudo volta ao normal, ou pelo menos finjo acreditar que o normal seja a calmaria contínua e não o lapso de tempestade. 

E agora, que me deram quarto sem janela, e é proibido fumar, e nesse quarto existe lei seca e toque de recolher?

Sem o ritual a solidão fica, me joga na cama, faz amor comigo a noite toda, deixa suor no travesseiro encardido. Só vai-se embora quando nasce o sol, mas a filha da puta me abandonou grávido de um feto sem rosto. 

Grito Número Cento e Sessenta e Nove:

A COR DOS ÓCULOS

É comum nos clássicos do cinema e da literatura a personagem protagonist se perder em uma falsa percepção de realidade. Entre "tijolos amarelos", em "O Mágico de Oz" e universos virtuais, como em "Matrix", a dúvida chega aos de pensamento mais inquieto?

Aristóteles  era pragmático quanto aos seus sentidos, algumas de suas descobertas e análises foram posteriormente invalidados por experimentos mais minusciosos. A realidade aristotélica passou a ser uma falsa percepção da realidade, o que confirma a relatividade das verdades ditas absolutas.

As pessoas e seus diferentes pontos de vista, experiências e crenças acerca de todo o universo! Está aí a razão de tantas escolas filosóficas, de religiões e até mesmo de times de futebol. Incrivelmente, a realidade absoluta é variável com os olhos de quem a observa.  A verdadeira realidade é feita aos nossos olhos, como um curinga em um jogo de cartas, o valor é dado pelo jogador que a tem em mãos. E há um versinho em espanhol, supostamente atribuído a Cervantes, que casa exatamente com esta afirmação: "En este mundo traidor, nada es verdad, ni mentira... todo es según el color del cristal con que se mira".

Grito Número Cento e Sessenta e Oito:

DE PEDRA

Meu coração é daqueles duros, duros feito pedra.

Pois somente assim para conseguir amar em tempos como esse.

Grito Número Cento e Sessenta e Sete:

SÓ EXISTE LUA NOVA PARA O QUE NÃO LEVANTA A CABEÇA PARA NADA

Ela era uns poucos pares de anos mais velha do que eu. Sua pele era tão pálida quanto o astro a que fazia referência seu nome.

Mas a pobre Luna não era tão feliz quanto uma noite de luar de céu purpúreo, devido à circunstância dos fatos. Boatos sobre uma libidinosa aventura solitária na sauna do clube renderam-lhe apelidos maldosos de cada jovem malicioso que vivia naquela pequena, pacata e maldita cidadezinha provinciana do interior do Paraná.

Eu tinha por volta de doze anos e ela já era uma moça, quando eu a via passando vexaminada pelos corredores de nosso colégio. Seus lindos olhos negros sempre olhavam para baixo. Eu só a conhecia de vista e de boatos, cada vez maiores.

Um dia eu disse para aqueles olhos tímidos de tão ridicularizados que foram por tanto tempo: - Oi, Luna! - e sorri um sorriso imbecil e inocente. Ela ergueu seus olhos sem dizer nada, me sorriu com o canto da boca e seguiu seu caminho. Vi pequenas estrelas em seu olhar e ouvi as velhas águas passarem por debaixo da ponte sem deixar saudade.

Ela nunca me disse uma só palavra, mas seguiu sempre sorrindo para mim com seu canto tímido, talvez por eu ter usado seu nome uma vez no lugar do apelido infame. 

E quão tolos eram os que não puderam enxergar, ainda que todos seus boatos fossem verdades, como eram inocentes aqueles olhos escuros!

...Ah, eu e minha mania boba de romantizar os personagens da vida real!

  

Grito Número Cento e Sessenta e Seis:

 PARTE DE MIM VIAJA EM UM CASACO XADREZ DE PERFUME ALMISCARADO

Uma linha escrita é um pedaço da gente posto para fora.
Às vezes é um teco que se vai e dói tanto...
Às vezes é um alívio ver o pedaço partindo, escorrendo pelo ralo abaixo.
Algumas vezes é suspiro, algumas vezes é grito.
E por mais estranho que pareça, há uns vários estranhos levando pedaços meus em seus bolsos.

Grito Número Cento e Sessenta e Cinco:

Ainda que esteja quase morto, absorva as cores. Devore os arredores. Relembre as canções que fizeram seu coração parar, antes que este pare, daquele jeito chato e desbotado.

Grito Número Cento e Sessenta e Quatro:

SOBRE PLANTAR E NÃO COLHER, POIS NEM TODA PLANTA DÁ FRUTOS (OU AQUI SE FAZ E ACABOU)

Não existe recompensa, nem terrena, nem divina, para quem faz uma bondade.
Mas é, como se uma recompensa fosse, recebê-la.
Um pétala sozinha, não vai nunca fazer arder a primavera, mas abre um sorriso de canto de boca da dona da pele que a toca. E se houver maré de flores em breve, que venham os sorrisos.

Mas aquela pétala é inesquecível...

(Quanto mais pessoas aderem à um comportamento ético, 

independente de recompensa e análise de mérito, 

mais fácil fica das ações éticas chegarem a você. 

Isso é além da pétala, isso é também uma semente.)

Grito Número Cento e Sessenta e Três:

SER FORTE

Grito Número Cento e Sessenta e Dois:

SOBRE OS SORRISOS PONTUAIS E OS BEIJOS COM BOCA DE HORTELÃ

Cotidiano vai muito além do que rotina. Enquanto esta é apenas um cronograma simplório do que deve ser feito reiteradas e reiteradas vezes, o cotidiano integra as emoções e as vontades destas ações cronogramadas e das pequenas manias pessoais que existem entre dois momentos anotados na agenda da rotina.

Cotidiano é mais do que ir do botão do despertador até a caneca amarela de café, do café até a banca de jornal, da notícia desimportante de meia página ao assento do metrô e do trabalho para o colo de quem se ama no final do dia.

Meu cotidiano envolve analisar a forma que seus olhos tomam enquanto você lê das coisas que não me interessam, e a forma que tomam quando me descobrem flagrando a menina dos seus olhos contraindo com a luz da sala. Está em pensar no livro que quero escrever e nas minhas cartas que foram para o exterior.

Não está na minha rotina a dor que sinto nas minhas costas e que faz apertar o peito, como se eu tivesse perdido um grande amor.

Rotina é fazer riscos no calendário, cotidiano é lembrar que hoje pode ser um dia especial. A rotina é austera, não gosta de mudanças repentinas, sempre é rígida e regida. O cotidiano gosta de novos cheiros e de ser flexuoso, é uma rotina paralela que não pode ser planejada.

Está na minha rotina sentar no Largo Ana Rosa depois que almoço (almoçar também está no cronograma), mas o que eu penso e o que me faz suspirar não pode entrar no quadro das praticas constantes, ainda que constante sejam. Também não pode entrar na rotina o meu olhar para os pombos papudos que se cortejam por lá; a rotina não gosta de olhar para as pequenas coisas da vida.

Meu cotidiano engloba também a forma a qual todos os dias observo o jeito de seu cabelo escorrer pelo rosto. Está na maneira em que mordo meus lábios, contendo o riso, depois das saudações e abraços de "bom dia", na tentativa de sentir gosto do seu cheiro.

A rotina destaca o destino final e o horário em que se deve comparecer,  mas sempre existem diversos caminhos para chegar.

Estes caminhos são o cotidiano, e também todas as paisagens que se pode observar, e todas as esmolas que se dá, e pássaros que se olham, e helicópteros que passam, e cafés de balcão que se tomam, e estranhos para quem sorrimos também.  

E nenhum desses pequenos costumes que integro no meu cotidiano estão embutidos na minha rotina. O cotidiano é sempre o segredo de quem ama (ou de quem pensa demais); o cotidiano é a alma da rotina. E, por aí, andam cotidianos desalmados...

Grito Número Cento e Sessenta e Um:

FULANINHO, EX-POETA

Fulano queria ser escritor, desde pequenino inventava suas histórias fantásticas.

Mas o destino o fez advogado, formado em direito em uma universidade tradicional com registro e uma carteirinha da ordem dos advogados com uma foto 3x4 muito bacana.

Frustrado, fazia suas petições ao juiz em forma de poemas e enfeitava as bordas com filigranas coloridos. O juiz, sisudo e sem qualquer sensibilidade artística, sempre indeferia o pedido.

E Fulano, sem clientes, parou de escrever e ficou muito rico. Muito mesmo!

E hoje, conta sua história de superação; a trajetória de menino pobre ao advogado sênior de multinacional. Colecionador de motocicletas Harley-Davidson, piadista de elevador e bebedor de bourbon americano.

Com todos seus ternos italianos e contas bancárias, usava a tal história de vencedor como um disfarce, pois sabia, que com tudo aquilo que tinha, era mais pobre que o menininho que fora um dia.

De alma enegrecida pelos procedimentos, pelas gravatas e pelos nós windsor-largo cotidianos, percebeu-se sufocado tantos e tantos anos depois.

Em um momento de sua vida, quando os primeiros fios brancos sobrepujaram suas madeixas, correu desesperado até seu escritório no último andar e pegou na terceira gaveta um bloco de papel e empunhando sua MontBlanc como se uma adaga fosse, tentou pensar em um verso, que não saiu.

Sua trajetória estava perpetuamente maculada. De menino pobre ao status de grande advogado, de advogado à condição de assassino: o garotinho que sonhava em ser escritor, fora brutalmente assassinado.

Grito Número Cento e Sessenta:

DEIXAR DE VIVER

Gosto de vento nos lábios frios
Luz que ofusca a visão e voz que condena
Minha alma que te ama é a mesma que me envenena

Mundo de perfídia e escárnio paralelo
Com o pouco que construo, de labuta me flagelo
Com o suor enxugado pelos calos, acorrentado por liberdade
Tiro de mim o que mais incomoda de verdade

Sem mais olhos em olhares
Nenhum navio no porto
O dia em que deixei de amar
Foi o dia em que me encontrei morto.

   Foto: Dan Arsky

Grito Número Cento e Sessenta:

PERSPECTIVA

Percebeu que o mundo, seu mundo, era torto.

Sem delonga, inclinou a cabeça e sorriu.

Grito Número Cento e Cinquenta e Nove:

CHERNABOG NO ESPELHO DE PRATA

Qual as sombras que protegiam, escuras iguais, havia a sobra da noite fria, do monte calvo e das hostes celestiais.
Embora não fosse o morro que chorasse as noites e as sombras como se vivo, eram as minhas almas, de meu peito.
Eu era o monte Calvo, eu era meu próprio inimigo.


Escute enquanto lê:

Grito Número Cento e Cinquenta e Oito:

APENDICITE

Tudo o que nos compõe, obviamente, é parte de nós. Pedaços que, como tijoletas, nos moldam. E como qualquer coisa em meio ao caos, podem, de uma hora para outra, gritar e agir como se possuídas por demônios. 

Tudo que se abafa uma hora pede pra sair.

É a deixa da lâmina que extirpa o pedaço especial.

Mas o pedaço especial nunca fará falta, como o livro bonito na estante, que nunca mais foi lido.

Alguns pedaços, ainda que pareçam importantes, são só apêndices das coisas que importam.

Grito Número Cento e Cinquenta e Sete:

GUERRA E PAZ

Guerra e Paz (1952-1955) - Cândido Portinari - Sede da ONU, New York - USA

PAZ

O trabalho

A criança

A foice suada

A balança

E o cavalo na dança

Marcha com confiança

De que escuta uma canção

O povo lindo

Pintado sorrindo.

GUERRA

Enquanto de outras fronteiras

Mulheres, crianças, aldeias

Aos gritos, aflitos

A armadura, vergonha

A tortura, tamanha

E na cova-de-lobo os restos em espetos

Enquanto as bocas dos lobos trucidam

Um povo cansado, esgotado

Afogado nas poças vermelho-carmim

Pintado arfando, orando, pedindo por fim.

Grito Número Cento e Cinquenta e Seis:

"POR FAVOR", O MOLOTOV

Desde sempre me identifiquei com diversos elementos da contracultura: nas artes plásticas, na música e nas atitudes e no modo vanguardista de pensar. E de certo modo parte dessa gama ajudou na construção do meu caráter atual.
Uma das secções que mais aprecio e me idenfifico é o punk, não há como negar que isso faça parte de quem eu sou. Gosto de quase tudo que foi parido pelo punk: de hardcore, pós-punk, metalcore e de outros gêneros alternativos que tenham um salpico de tendência da moicanada do final da década de 70.
Sempre admirei a postura político e o modo escrachado e tosco de se expressar. O ato de cuspir (n)aquilo que é intragável na sociedade. E criticar os costumes, ridendo castigat mores, simplesmente fazendo diferente, com um alfinete na orelha e um cabelo espetado já se tinha o bastante para criticar o mundo e tentar mudá-lo.
"Mudar o mundo" sempre será bonito, mesmo no dia que o mundo dispense mudanças.
Mais de trinta anos passados do fatídico ano de 1977, depois do Ramones, do Clash, do Ratos de Porão, do Inocentes e de todas as outras "desgraceiras" terem gritado as palavras da desordem e da mudança. Hoje essas palavras musicadas em poucos acordes tornaram-se hinos para alguns, mas não surtem mais o mesmo efeito chocante de antes.
Hoje o baixo calão e o desdém imperam no cotidiano. Do esbarrão no trem ao táxi roubado de alguém que estava na frente, nas furadas de fila e no funk dos celulares.
Hoje em dia, valer-se da educação, da construção e defesa dos direitos dos sem voz é o novo "destruir e contestar", é a nova face da contracultura, visto que contracultura é o inverso do popular.
Dizer "muito obrigado" é um dos maiores protestos do século XXI, enquanto "por favor" é o novo molotov.
ATACAR!

Grito Número Cento e Cinquenta e Cinco:

CABEÇAS COMO AS DE BAIXO (OU UMA IDEIA EXCITANTE)

Sempre desenvolvo a vã filosofia enquanto espero para atravessar a rua. A luz vermelha que me impede de correr pelo asfalto e morrer atropelado sempre ilumina minha mente com pensamentos insanos.

Outro dia, parado frente à faixa de pedestres pensei que a criatividade é como uma ereção repentina. Pode-se utilizá-la no ato e abusar de sua espontaneidade, e, com isso, ser feliz por quinze minutos ou menos (ou se arrepender por algum tempo).

É o momento de escolha entre amar demais ou sofrer por fazê-lo.

Ainda pode escolher o caminho de deixá-la ali, rija e latejando, incomodando até ir embora e voltar em uma hora mais oportuna, à noite, por exemplo. Mas na hora oportuna, ela deixa de ser espontânea e perde

aquele aspecto sentimental e animalesco.

E daí entrou outra comparação, pensei que ter a melhor das ideias, não colocá-la no papel no ato e perdê-la na mente é como lidar com criatividade: pode ser broxante.

Grito Número Cento e Cinquenta e Quatro:

O HOMEM SEM NADA

Outra folha de papel rasgada
Mais uma marcação no calendário
O tempo borra a visão do escafandro
E você não tem nada na mão!

Mais uma feição envergonhada
Mais uma vez o brado de falsário
Um homem está se tornando
Mas trata-se de um homem sem pão!

Isso tudo irá passar
As lágrimas vão secar
É só mais uma pequena decepção!

E quando o nada se evidenciar
Ou a medalha imaginária se apagar?
Será só mais um vexame na minha coleção?

Grito Número Cento e Cinquenta e Três:

Personagens da História da História de uma História 

(ou A Menina Que Gostava de Sangue)

De lápis apontado em seu caderninho de notas, a garotinha sardenta e de cabelos ruivos começou a traçar um conto impróprio:

"Um filete de sangue escorre pelo peito e tem como nascente a garganta do violador. Um corte pequeno e não-letal.

 -Por favor, não faça isso! - disse o homem amarrado.

-Cale-se. - disse a moça enquanto amolava a faca.

-Pelo amor de Deus, eu imploro.

-Deus não vai te ajudar agora, amigão.

A lâmina entra dois centimetros pelo umbigo e desenha um sinuoso e vermelho caminho. 

Ecoavam ganidos. Era clara a dor. Vômito pelo chão. Ataque convulsivo e histeria.

E eu, sentada, ria sem parar da dor que ele sentia."

Já estava tudo isso escrito no papel e a menina sonhadora esperava ansiosa ou pela oportunidade de publicar suas linhas sangrentas, ou pelo dia que realmente isso pudesse acontecer. 

Seu sonho não era ser escritora, era ser personagem.

E um dia, um cara de óculos e barba que queria ser escritor escreveu um texto chamado "A Menina Que Gostava de Sangue" e a ruivinha virou personagem.

Mas quando escreveu o texto, o barbado se colocou na história e virou personagem com a sardenta. 

E todo mundo quando leu esse texto virou personagem também.

E essa é a história da história dos personagens dessa história sem sentido algum.

Grito Número Cento e Cinquenta e Dois:

ADAGA E ESPELHO

Estava por baixo, tudo azul de tristeza e problemas.
Era um homem bom, não poderia sofrer sem motivos, a culpa era de alguém, era a hora de lutar.
Pegou o papel, já amarelado pelo tempo e passou a vista pela lista dos culpados de suas escaras.
O único nome em sua lista negra era o seu próprio nome.
E deu início ao combate mais árduo de todos os tempos.

Grito Número Cento e Cinquenta e Um:

A INCRÍVEL (E CURTA) HISTÓRIA DO HOMEM QUE FOI E FICOU AO MESMO TEMPO

A carne e as vísceras se foram; ao pó retornaram.

Quedaram em terra nada além de seus ossos e cabelos, suas páginas, a ideia e a poesia por detrás de tudo.

Em volta, os muitos que choravam à lápide não pensaram que os esqueletos estão sempre a sorrir.

E, meu deus, como aquela nova aquisição da indesejável de veste escura gargalhava de satisfação.

(RIP - Daniel Piza) 

Grito Número Cento e Cinquenta:

MÁGICA

Milhares de pessoas estavam pelas ruas, o clima estava quente, porém a garoa fina amenizava o calor de uma multidão ansiosa. Eis que dois olhares conhecidos se encontraram na multidão; havia tempos que o par de olhos negros e brilhantes não encontravam com aqueles olhos esverdeados de mistério. Ambos sorriram de imediato e correram ao encontro um do outro.

O cancioneiro, a celebração popular e os fogos de artifício começaram no mesmo instante do estalo do tímido e morno beijo do amor recém-(re)nascido.

Era fato que fora apenas uma perfeita coincidência, tanto do encontro, quanto da sincronia com o festejo, deixando este ainda mais eufórica a sensação, mas não houve ninguém, em todo aquele aglomerado de gente, que os convencesse que aquilo tudo não era minimamente arquitetado somente para os dois. 

Era ano novo, e tudo que era velho, era novo também.