Grito Número Vinte e Oito:

Artista Suicida

Pensou e logo deixou de existir. Descartés errou feio para a moça.
Não adiantou correr da ânsia de produzir arte.
Fazia mal, era a todo momento. Sempre em rabiscos mostrar a ânsia de viver. Rabiscos do mal, a agonia saía do peito e ia ao papel, mas dos olhos ao peito voltavam.
Foi tiro e queda, literalmente.
Um suspiro, um estalo, um esguicho.
Não houve mais música, mais filmes, mais arte.
Mas os miolos no chão formaram mosaicos bonitos.